Setenta balcones y ninguna flor

Setenta balcones hay en esta casa,

setenta balcones y ninguna flor...

A sus habitantes, Señor, qué les pasa

Odian el perfume, odian el color

La piedra desnuda de tristeza agobia,

dan una tristeza los negros balcones

No hay en esta casa una niña novia

No hay algún poeta bobo de ilusiones

Ninguno desea ver tras los cristales

una diminuta copia de jardín.

En piedra blanca trepar los rosales,

en los hierros negro abrirse un jazmin

si no aman las plantas no amaran el ave,

no sabran de musica, de rimas, de amor

Nunca se oira' un beso, jamas se oira' una clave.

Setenta blacones y ningunaflor.